O Telefone” – Rubem Braga
Honrado Senhor
Diretor da Companhia Telefônica:
Quem vos escreve é um
desses desagradáveis sujeitos chamados assinantes; e do tipo mais baixo: dos
que atingiram essa qualidade depois de uma longa espera na fila.
Não venho, senhor,
reclamar nenhum direito. Li o vosso Regulamento e sei que não tenho direito a
coisa alguma, a não ser a pagar a conta. Esse Regulamento, impresso no página 1
de vossa interessante Lista (que é o meu livro de cabeceira), é mesmo uma
leitura que recomendo a todas as almas cristãs que tenham, entretanto, alguma
propensão para o orgulho ou soberba. Ele nos ensina a ser humildes; ele nos
mostra o quanto nós, assinantes, somos desprezíveis e fracos.
Aconteceu, por
exemplo, senhor, que outro dia um velho amigo deu-me o prazer de me fazer uma
visita. Tomamos uma modesta cerveja e falamos de coisas antigas — mulheres que
brilharam outrora, madrugadas dantanho, flores doutras primaveras. Ia a
conversa quente e cordial, ainda que algo melancólica, tal soem ser as parolas
vadias de cupinchas velhos — quando o telefone tocou. Atendi. Era alguém que
queria falar ao meu amigo. Um assinante mais leviano teria chamado o amigo para
falar. Sou, entretanto, um severo respeitador do Regulamento; em vista do que
comuniquei ao meu amigo que alguém lhe queria falar, o que infelizmente eu não
podia permitir; estava, entretanto, disposto a tomar e transmitir qualquer
recado. Irritou-se o amigo, mas fiquei inflexível, mostrando-lhe o artigo 2 do
Regulamento, segundo o qual o aparelho instalado em minha casa só pode ser
usado “pelo assinante, pessoas de sua família, seus representantes ou
empregados”.
Devo dizer que perdi
o amigo, mas salvei o respeito ao Regulamento; dura lex sed lex; eu sou assim.
Sei também (artigo 4) que se minha casa pegar fogo terei de vos pagar o valor
do aparelho — mesmo que esse incêndio (artigo 9) tenha sido motivado por algum
circuito organizado pelo empregado da Companhia com o material da Companhia.
Sei finalmente (artigo 11) que se, exausto de telefonar do botequim da esquina
a essa distinta Companhia para dizer que meu aparelho não funciona, eu vos
chamar e vos disser, com lealdade e com as únicas expressões adequadas, o meu
pensamento, ficarei eternamente sem telefone, pois “o uso de linguagem obscena
constituirá motivo suficiente para a Companhia desligar e retirar o aparelho”.
Enfim, senhor, eu sei
tudo; que não tenho direito a nada, que não valho nada, não sou nada. Há dois
dias meu telefone não fala, nem ouve, nem toca, nem tuge, nem muge. Isso me
trouxe, é certo, um certo sossego ao lar. Porém amo, senhor, a voz humana; sou
uma dessas criaturas tristes e sonhadoras que passa a vida esperando que de
repente a Rita Hayworth me telefone para dizer que o Ali Khan morreu e ela está
ansiosa para gastar com o velho Braga o dinheiro da sua herança, pois me acha
muito simpático e insinuante, e confessa que em Paris muitas vezes se escondeu
em uma loja defronte do meu hotel só para me ver entrar ou sair.
Confesso que não acho
tal coisa provável: o Ali Khan ainda é moço, e Rita não tem o meu número. Mas é
sempre doloroso pensar que se tal coisa acontecesse eu jamais saberia — porque
meu aparelho não funciona. Pensai nisso, senhor: pensai em todo o potencial
tremendo de perspectivas azuis que morre diante de um telefone que dá sempre
sinal de ocupado — cuém, cuém, cuém — quando na verdade está quedo e mudo na
minha modesta sala de jantar. Falar nisso, vou comer; são horas. Vou comer
contemplando tristemente o aparelho silencioso, essa esfinge de matéria
plástica; é na verdade algo que supera o rádio e a televisão, pois transmite
não sons nem imagens, mas sonhos errantes no ar.
Mas batem à porta.
Levanto o escuro garfo do magro bife e abro. Céus, é um empregado da Companhia!
Estremeço de emoção. Mas ele me estende um papel: é apenas o cobrador. Volto ao
bife, curvo a cabeça, mastigo devagar, como se estivesse mastigando os meus
pensamentos, a longa tristeza da minha humilde vida, as decepções e remorsos. O
telefone continuará mudo; não importa: ao menos é certo, senhor, que não vos
esquecestes de mim.
Dom, 07 de Agosto de 2016 18:44 | 
Escrito por nas malhas da lei | 
O adolescente de iniciais J.F.B.F.N, 17 anos, foi assassinado por três tiros no fundo de uma residência no município de Camamu, neste sábado, 06.08, informou a Polícia Civil. A vítima era 
